Я хочу парня.

Красивого и верного.

Парня, парня, парня.

В караоке после уроков Хабики повторяла слово «парень», как запрограммированный робот.

Это началось, когда выяснилось, что у одной из нашей компании появился парень. Хабики, которую бросили в конце января, превратилась в машину, жаждущую парня. В такие моменты она становится невыносимой. Я старалась смотреть её скучную драму, но сегодня это, похоже, не поможет.

«Правда, Хазуки, ты же популярна», — говорит Хабики, называя моё имя и натягивая улыбку.

Популярна.

Неважно, правда это или нет.

Ответ заранее определён: не отрицать слишком сильно, но и не соглашаться, а подвести к выводу, что «Хабики популярнее». Девочки — как торт с кремом и яркими фруктами: выглядят аппетитно, но внутри не всегда сладко. Иногда пробуешь — а там яд. Поэтому я аккуратно отметаю слово «популярна» и возвышаю Хабики.

Но Хабики, сегодня особенно раздражённая, не принимает этого.

«На День святого Валентина ты же ушла пораньше, Хазуки. Пошла к кому-то, да? К Ииде? Или к Сасаки?»

«Я уже говорила, ничего такого. Меня родители позвали. Если бы у меня появился парень, я бы первой рассказала тебе, Хабики».

Из-за того, что Мияги вызвала меня в День святого Валентина, и я ушла раньше, на следующий день Хабики и остальные заподозрили, что я встречалась с парнем. Я думала, что развеяла их подозрения, но, похоже, она возвращается к этому, чтобы выместить раздражение.

Хабики не плохая.

Когда мне грустно, она переживает и подбадривает. Просто её эмоции слишком резкие.

Но постоянно угождать её настроению утомительно.

Из нашей четвёрки одна счастлива с новым парнем, другая морально уничтожена Хабики. Значит, мне одной приходится выправлять её настроение.

Да, это невероятно хлопотно.

В такие моменты я желаю, чтобы Мияги написала.

Я могла бы уйти, придумав повод, но с конкретным делом проще сбежать.

Но, как обычно, Мияги редко вызывает два дня подряд, и сообщения от неё не приходит.

В итоге она позвала меня только на следующей неделе. В тот день я сделала её домашку, и мы ели вредный ужин. И в следующий раз, и ещё раз — всегда что-то вредное. Мияги ни разу не приказала приготовить ужин.

Поэтому сегодня, увидев её сообщение, я зашла из книжного в супермаркет, купила курицу и теперь иду к ней.

Бенто, готовые блюда.

Мне кажется, постоянно есть лапшу или заморозку на ужин — это перебор.

К тому же, я хотела увидеть, какое лицо будет у Мияги, если я сделаю что-то без её приказа. И вообще, зачем мне заботиться о Мияги, которая хочет видеть моё недовольное лицо?

Готовить дома или у Мияги — одно и то же.

Так что я захожу в её комнату с ингредиентами для ужина.

«Ты была с Ибараки и остальными?» — спрашивает Мияги, будто между делом, передавая мне пять тысяч иен и интересуясь, почему я задержалась.

«Нет. Положи это в холодильник», — отвечаю я, принимая деньги и суя ей пакет из супермаркета.

«Что это?»

«Ингредиенты для карааге».

«Зачем ты это притащила?»

«Буду готовить ужин здесь».

«Я такого не приказывала».

Мияги откровенно хмурится.

По нашему договору я должна выполнять её приказы. Но нет правила, запрещающего готовить ужин у неё дома. Есть даже условие, что до приказа я вольна делать что хочу, так что моё решение готовить ужин не должно быть нарушением.

Мияги, похоже, это понимает, потому что не запрещает готовить. Она лишь морщит лоб, явно недовольная.

Я никогда не хотела видеть чужое недовольное лицо, но Мияги, раздражённая тем, что я делаю что-то без приказа, выглядит забавно.

«Ты не приказывала, но я всегда ем тут ужин за твой счёт, так что это благодарность. И, знаешь, иногда хочется нормальной еды».

Я называю причину, от которой ей сложно отказаться, и пытаюсь снова вручить пакет, но Мияги не берёт.

«Положи сама».

Холодно бросив это, она выходит из жаркой, прогретой обогревателем комнаты на кухню. Я снимаю пальто и пиджак, иду за ней. Шурша пакетом, захожу на кухню и вижу огромный, внушительный холодильник.

Сколько человек в семье?

Такая мысль приходит, глядя на этот квадратный ящик. Открываю его — и, несмотря на размер, внутри почти ничего нет.

«Холодильник почти пустой, только сок. Это же ненормально?»

«Нормально», — твёрдо отвечает она низким голосом.

Ну, не мне жаловаться на чужой холодильник.

Я молча кладу ингредиенты в холодильник. Пакет почти пустеет, и я достаю муку и крахмал, которые, как и ожидала, здесь не водятся, а затем обращаюсь к Мияги:

«Какой сегодня приказ?»

«Какая разница?»

«Если потом решишь, я сначала займусь карааге».

«Не решила, делай что хочешь», — небрежно бросает она и собирается выйти из кухни.

«Погоди. Нарежь капусту».

Я достаю кочан из холодильника и передаю ей.

«Я?»

«А кто ещё тут есть?»

«Ты же сказала, что будешь готовить, вот и делай всё сама».

«Ты что, не умеешь шинковать?»

Мою разделочную доску и нож, задавая вопрос, и слышу тихий, низкий голос:

«Буду».

Умеет она шинковать или нет — неясно, но Мияги кладёт капусту на доску.

Я рядом натираю имбирь, добавляю его в соевый соус и саке. Чеснок не люблю, так что его не кладу. В смесь закидываю уже нарезанную курицу для карааге и перемешиваю.

Краем глаза замечаю Мияги и смотрю на неё — кажется, она собирается отрезать себе пальцы, а не капусту. Преувеличение, конечно, но я понимаю, что дала нож человеку, которому его нельзя доверять.

«Мияги, подожди. Это не опасно?»

«Что?»

«Руки, руки! Сделай, как кошачья лапка».

«Кошачья лапка — это что?»

«Тебе не говорили на уроках домоводства?»

Левую руку надо согнуть и держать ею то, что режешь.

Нас так учили.

Но Мияги прижимает капусту кончиками пальцев, и это пугает.

«Не помню», — отрезает она и опускает нож.

Капуста разлетается по доске кусками, больше похожими на грубую нарезку, чем на шинковку.

«Так ты не капусту, а руку порежешь. И нож слишком высоко поднимаешь».

«Опускать» — не совсем точное слово, но она рубит ножом сверху с громким «зан».

«Ты слишком громко трындишь сбоку, Сендай».

«Да ладно, Мияги, иди отсюда».

От одного вида мороз по коже.

Лучше всё сделать самой.

Но она не сдаётся.

«Я сделаю, не мешай».

Нож режет капусту, доска гремит: «Дан».

Попросить её было ошибкой.

Как бы я ни жалела, назад не вернёшь. В итоге я, вздрагивая, посыпаю курицу смесью муки и крахмала.

Дан.

Дан!

Звук, совсем не похожий на нарезку капусты, раздаётся несколько раз, и я слышу тихий стон Мияги.

«Что случилось?»

Нет ответа.

«Мияги?»

Я опускаю взгляд на её руки и вижу красное среди зелени капусты.

«Эй, Мияги, у тебя кровь! Если порезалась, скажи сразу!»

Смываю с рук муку, хватаю её за запястье. Пытаюсь поднести её руку к открытому крану, но она перекрывает воду.

«Разве в таких случаях не надо лизнуть порез?»

«Ты начиталась манги. Лизание не лечит раны, лучше промыть и заклеить пластырем».

«А дезинфекция?»

«Дезинфекция замедляет заживление. Где пластырь? Если нет, у меня есть».

Рана выглядит не слишком глубокой.

Но из указательного пальца кровь течёт так, что вот-вот капнет.

Промыть под водой, заклеить пластырем.

Выгнать Мияги из кухни.

Это всё должно быть просто, но она не даёт мне ничего сделать.

«Лижи, это дезинфекция», — говорит она, протягивая порезанный палец.

«Там кровь, лизать — не дезинфекция».

«Это приказ».

«…Ты нарочно порезалась?»

«Да ладно».

Её палец остаётся передо мной, словно приказ — это закон.

Красная, красная кровь течёт, окрашивая палец.

От одного вида во рту появляется привкус железа.

«Сендай, быстрее».

Я лизала свою кровь, но никогда — чужую.

Интересно, вкус крови другого человека такой же, как моей?

Теперь я узнаю ответ.