Чья бы кровь ни была, она не вкусная.

Я лизнула кровь на пальце, который Мияги поднесла к моему рту, и ощущение было предсказуемым.

Кровь Мияги, как и моя собственная, когда я её пробовала, отдаёт вкусом ржавого железа. Я никогда не лизала ржавое железо, так что не знаю, точно ли это сравнение, но вкус всё равно отвратительный. Даже газировка, которую я не люблю, кажется вкуснее.

«Лижи лучше», — говорит Мияги, прижимая палец сильнее, и её кровь мочит мои губы.

Я рефлекторно смыкаю губы, но она силой просовывает палец мне в рот, раздвигая зубы.

Когда палец касается языка, вкус крови становится ещё отчётливее.

А, B или другая группа?

Я не знаю группу крови Мияги, но какая бы она ни была, я не хочу это лизать. Но мои чувства, похоже, не имеют значения — палец не убирается, и, когда я прижимаю язык к ране, вкус крови усиливается.

Этот вкус, ярче, чем у моей собственной крови в прошлом, всё равно не вкусный.

Такое я делаю только для Мияги.

Даже если у меня будет парень и он порежет палец, я не стану лизать его кровь.

Это невкусно и негигиенично.

Мияги — первая и последняя, для кого я это делаю.

Я проглатываю кровь, заполнившую рот.

Ощущение, как чужая жидкость проходит через горло в желудок, неприятно. Вместо протеста я сильнее прижимаю язык к ране, и Мияги издаёт болезненный вздох.

Ещё больше железистой жидкости пачкает мой язык, и я снова глотаю кровь.

Кровь из раны не останавливается.

Я же не зажимаю её, так что это естественно.

С каждым глотком кажется, что кровь Мияги заполняет мой рот, моё тело, и от этого мурашки по коже.

Это неправильно.

Это нездоровый приказ.

Сама идея, что кто-то приказывает, а кто-то подчиняется, возможно, нездорова, но то, что мы делаем сейчас, точно нехорошо.

Думая так, я всё равно впиваюсь зубами в рану.

Мой рот наполняется вкусом крови.

Я не хочу глотать, но кровь Мияги проходит через горло.

«Открой рот», — говорит она сдержанным голосом.

Я не подчиняюсь, хотя слышала, и она силой выдергивает палец, спрашивая:

«Человеческая кровь вкусная?»

Во рту остался вкус крови.

Будто неприятная жидкость, хуже газировки, покрывает всё внутри.

«Может, для вампиров и вкусная, но я человек, так что нет».

«Пополнение железа», — безответственно смеётся Мияги.

У меня нет хобби пополнять железо чужой кровью. Если нужно, я лучше съем печень, даже если не люблю её.

— Точно.

Кровь Мияги, попавшая в меня, станет частью моего тела.

От этой мысли желудок тяжелеет.

«Одолжу стакан».

Не дожидаясь ответа, я открываю шкаф, беру стакан, в который всегда наливают газировку, и наполняю его водой наполовину.

Глоток.

Я пью, чтобы смыть вкус крови.

Опустошив стакан, смотрю на Мияги — кровь всё ещё течёт.

«Протяни руку».

Я не жду ответа.

Хватаю её за запястье и смываю кровь с пальца. На этот раз она не сопротивляется, послушно держа руку под водой.

«Принесу пластырь, стой так».

Спрашивать Мияги бесполезно — она не скажет, где пластырь. Проще принести свой.

Я возвращаюсь в её комнату, достаю из сумки хороший пластырь, который, говорят, ускоряет заживление. Шлёпая тапочками, возвращаюсь на кухню — Мияги разглядывает рану.

«Держи».

Я протягиваю пластырь.

«Не贴ешь?»

«Это приказ наклеить?»

Она не отвечает, просто суёт палец.

Баловать нельзя, иначе вырастет никчёмный человек.

Как Мияги.

Человек, который в старшей школе не может сам наклеить пластырь.

Но это, наверное, часть приказа.

Раз так, я наклеиваю пластырь на рану.

«Рис готов, да?» — спрашиваю, выбрасывая обёртку от пластыря.

«Готов».

«Тогда сиди там».

«А капуста?»

«Я сама нарежу».

Я не тороплюсь, но не хочу возиться с шинковкой, а если она опять порежется, будет ещё хлопотнее.

Я выгоняю Мияги из кухни, жарю курицу и режу капусту.

Достаю тарелки, раскладываю еду.

На столе выстраиваю тарелки с рисом. Мы садимся рядом, хором говорим «приятного аппетита», и Мияги, с недовольным видом, откусывает кусок карааге.

Один укус, второй.

Её выражение не меняется.

«Невкусно?»

Она отвечает сразу:

« Вкусно».

Приятно, когда твою еду хвалят.

Но я впервые вижу человека, который ест вкусное с таким видом, будто оно невкусное.

«Сендай».

«М?»

«Зачем ты это делаешь?»

«Я же сказала, это благодарность за ужины».

«Больше не делай».

Она говорит это холодно, хотя только что назвала еду вкусной.

«Не любишь карааге?»

«Люблю или нет, не готовь».

В школе Мияги не кажется человеком, который открыто показывает негатив. Иногда я вижу, как она весело болтает или смеётся с друзьями — совсем не так, как со мной. Может, дело в том, что дома, в своей зоне, она такая? Со мной Мияги выглядит крайне нестабильно.

Но это не значит, что она так уж мне доверяет.

Пытаться понять, что думает человек, которого не поймёшь, — только утомительно. И угождать я должна только Хабики.

«Мияги, ты вообще не готовишь?»

Я меняю тему, чтобы разрядить тяжёлую атмосферу.

«Мне не нужно уметь, так что нет».

«Научить тебя готовить?»

«Я не готовлю, так что не надо».

«Поняла».

Как и ожидала.

Я и не собиралась настаивать, так что разговор заканчивается, и я впиваюсь в карааге.

На мой вкус, отлично.

Мияги молча поглощает еду с стола.

Ужин проходит быстрее, чем его приготовление, и в качестве издёвки она приказывает читать вслух роман.

В её комнате я читаю длинные строки текста вслух.

Десятки минут.

Естественно, я не дочитываю до конца. Проведя у Мияги около трёх часов, включая ужин, я покидаю её квартиру.

Через несколько дней она снова меня вызывает, но не просит готовить, и я сама не предлагаю. Мы просто едим вместе. После Дня белого шоколада мы тоже ужинали вместе, но она ничего не подарила в ответ.

Я возвращаюсь в дом, где на «Я дома» никто не отвечает, и кладу пять тысяч иен в копилку.

Чего я жду от Мияги?

Я поднимаю копилку с комода — она ни тяжёлая, ни лёгкая.